You think you just woke up here one day, right? Think again. It was your whole life that brought you to this. Fact is, you were born to be here. Go ahead, look around. I’ll be here when you get back.
Looks smaller than it is, don’t it? Sometimes, it doesn’t even feel all that bad. But stillÉ You look through those bars, and you see all that you’re missing. Hopes. Dreams. What could-have-been. Here, put your palms up to the Black Iron, grab the bars, let me show you something.
Feel that? That’s all the books you’ve read. And that entire wall over there is your adolescence. Look up: It’s your CD collection. The floor you woke up on? Your parents. Like I said, you were born to be here. It’s your life, it’s the cold trap of your own existence. You painted yourself into a corner.
So, now you’re wondering why you feel trapped here, in your own life. Why now, why today, can you see the bars of a Black Iron Prison that you made for yourself? Because you stopped reacting, and took a couple of steps forward. You thought you could do what you wanted, you tried to be self reliant, and bang. You smacked your head against the wall.
What’s that? Yeah. That’s when the claustrophobia sets in. When you didn’t know you were trapped, everything was fine. But now that you know, you can see your entire, tired, monotonous life stretch out before you, trapped in these 4 walls, these 6 sides. Breathe, kid. It’s just abject panic that you’re feeling right now. Some even say that this is what death feels like: An unchanging life, immune and unfeeling to what you really want.
Look around you. Look at these cold, black bars. The colorless ceiling. The hard ground. That’s your universe. That’s the world you’re going to be living in for the rest of your life here in Prison. You’re going to live out your life in quiet desperation. Or, not so quiet if you decide to take the rife/bell tower route. Either way, long or short, it’ll feel the same. Dead, unchanging.
So, if you’re interested, I’d like to invite you to a jailbreak... Just turn around.
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9 commentaires:
c'est en quelle langue ?
du discordianisme si je ne m'abuse
mais faut pas prendre pour du cash ce que je raconte
comme le type à la mitraillette dans une foule qui pète les plombs il m'arrive d'inventer à mesure pour donner l'impression que je sais de quoi je parle
savez ?
j'ai écris à Moisson Rouge pour savoir combien me couteraient en canado-billets le dernier Kozlov, une enveloppe et un timbre et ils ont même pas encore donné signe de vie
je pense que c'est parce que je suis noir...
ils n'ont pas le droit de vendre directement, je crois.
TM vous l'enverra, c'est son boulot.
pour que ce soit son boulot faudrait que ça le paye et je crains que ce ne soit pas le cas
cette idée d'abandonner la colonie aux mains des Anglais encore !
ah, je vous dis, des fois je hais tellement la couleur de ma peau !
il faut d'abord dépenser pour pouvoir compter
sinon, compter ne sert à rien.
et ça c'est dans quelle langue ?
je me tord de douleur sur le tapis du salon et vous me sortez des aphorismes nébuleux en Serbo-gibberiche
ah, je pense que je vais retourner vers ma vieille guitare et lui gratter un blues
que ça qui me tienne
mondre cruel...
OK, j'écoute.
ne faites pas attention à moi.
ça ira, allez
je kvetchais
l'effet des tylénolles je suppose
j'arrive de chez le libraire du coin de la rue, vieux pote
pendant qu'il fouillait pour un bouquin obscur, je lui ai piqué La Bible de Néon
me fera de quoi à lire avant de me suicider en écoutant Une Colombe de Céline Dion en boucle
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