Notre langue maternelle, avant d'être langage, a été une voix de mère. Ce n'est pas un fait anodin. La voix de la mère fut d'abord substance et je soupçonne les sonorités intimes de l'être par leur aspect substantiel. Peu importe son contenu, le chuchotement fait plaisir à l'âme par son souffle, par son vent chaud, par son glissement velouté, par son infime provocation. À peine langage il atteint profondément. Le murmure, quant à lui, ne se cache pas pour nier son contenu. Il est un son qui n'a pas envie de parler. Il flâne dans le fond de la gorge. Il fait des vibrations rondes et voluptueuses.
Il met du charme et du bercement dans les mots.
Indéniable. Le foetus s'entend vivre en résonance de lui-même, en une sorte de suffisance qu'il n'aura plus bébé. Peut-on dire que le foetus se fait ? Que la mère le fait ? Non, Ça se fait, un Ça originel branché sur du désir d'être, sur une énergie de croissance a l'état pur.
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